A veces estoy solo en mi refugio, con inquilinos que parecen hacerme guiños desde la biblioteca como diciendo aquí estamos.
Todavía esperamos.
Hace tanto que nos dejaste pero las paginas siguen abiertas.
Solo quedó un marcador como un celoso vigía y páginas que conservan
la pasión de lo escrito;
lo efímero de ese amor fugaz
que se fue como esas hojas de otoño.
Ayer fueron historias apasionantes,
Héroes sin nombre
amigos que ya no están
seres que partieron en esa estación sin regreso.
Y aquí me quedo
Miro al tren de la nostalgia partir y siento ese silbato qué se va perdiendo en la lejanía.